Cap au pire

ISBN
PDF : 9782707325631
ePub : 9782707325624

Prix : 6.99 €

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Patrick Kéchichian (Le Monde, 22 novembre 1991)

Beckett, encore
Quand il ne reste que les mots « qui empirent », une voix nue, un chant très pur...
 
« La littérature en son état d"épuisement est encore littérature. Poussons la proposition un peu plus loin : une littérature exprimant ou mimant l’état d’épuisement, donnant avec art le sentiment de la fatigue extrême, ne trace pas aussitôt sa propre limite. Elle ne pousse pas fatalement l’auteur au mutisme et le lecteur au désespoir, et ne rejette pas les deux dans une région muette sans mot ni forme : une région où la littérature, n’ayant plus cours, proclame sa propre mort.
Extraordinaire mise en mots, en littérature, de l’exténuation, l’œuvre de Samuel Beckett est ainsi, encore, paysage, attente et désir d’horizon. Lue sous cette lumière elle ne peut plus, en aucune manière, être assimilée à la traduction imagée, ornée, romanesque pour tout dire, d’une pensée du désespoir, d’une morale mélancolique ou cynique élégamment balancée.
Cap au pire est la traduction - la recréation faudrait-il écrire, tant la version française d’Edith Fournier est convaincante – d’un texte écrit en 1982 et publié l’année suivante, en anglais, sous le titre Worstward Ho. Ce livre est antérieur à Soubresauts, publié en français quelques semaines avant la mort de Beckett, le 22 décembre 1989.
" Encore ” : premier mot du livre et de tout ce qu’écrit Beckett. Premier et aussi dernier mot, qui reste suspendu à la fin de la phrase, de la page ou du souffle, quand tout semble dit et que le langage, comme le sol, se dérobe, quand l’épuisement gagne, a gagné. À partir de cet “ encore ”, la langue cependant se délie, se reconstitue, quitte à nouveau ce port de silence qui n’est jamais le bon, apprend à nouveau, apprend à “ dire encore ”, à partir de rien, ou de si peu... Un corps peut être, “ d’abord ”, ou bien “ d’abord le lieu. Non. D’abord les deux ”. Et le langage reprend, se reprend, apprend à vouloir dire encore et ce corps et ce lieu, “ tout au plus le minime minimun. L’iminimisable minime minimum ”.
Il est passé depuis bien longtemps le temps des histoires, des personnages, des situations, des psychologies, des je et des tu. Tout cela n’a plus cours, que les mots ont déserté. On ne peut même plus rien reconstituer d’un peu sérieux, d’un peu solide, à partir des bribes de souvenirs, des lambeaux de nostalgie... Non, ne subsistent que les mots “ qui empirent ”, de pauvres mots, évidés, blanchis comme les vieux os d’un lointain parent, des phrases inventées, des balbutiements encore tentés par un peu de sens, des tournures, des rythmes, des halètements..., une voix “ dans la vastitude étroite ”, une voix nue, car “ néant jamais ne se peut être ”.
Écoutez. Lisant, écoutez cette voix dénudée, ce chant très pur, comptine tout autant qu’épopée, ce chant qui est l’un des plus bouleversants “ encore ” de la littérature.