Le Magot de Momm

ISBN
PDF : 9782707326539
ePub : 9782707326522

Prix : 8.49 €

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Tiphaine Samoyault (Les InrockuptibIes,11 septembre 2001)

Maison close
Hélène Lenoir observe trois générations de femmes réunies sous le même toit, avec une finesse psychologique rare.
 
« Comme tous ses livres précédents, le cinquième roman d'Hélène Lenoir est celui de la séparation des sexes, de la vie de famille, des liens qui ligotent et des différences qui éloignent. Le Magot de Momm réunit trois générations de femmes sous un même toit, moins par soumission à des structures familiales traditionnelles que sous l'effet des circonstances.
Toutes deux veuves; la mère (Momm) et la fille (Nanti) élèvent ensemble les trois filles de la seconde (Lili, seize ans, et les jumelles, Wanda et Violette, dix ans). Ainsi, ce livre s'offre d'abord comme un roman sur la féminité à tous les âges, des premières expériences désastreuses de l'une aux derniers émois de l'autre. Les métaphores récurrentes du mollusque, du magma, de tout ce qui renvoie au liquide, accompagnent ce mouvement aspirant de la sexualité, profondément lié au vide et au manque. Le temps, pour Nann, forme ainsi maintenant “ une seule masse gélatineuse avec quelques grumeaux sombres qui eux aussi se diluent peu à peu, (...) chutes, larmes, cris, comme des petites bêtes pitoyables gigotant dans le magma translucide ” Sur ce qui pourrait être la ligne du partage des eaux, un drame rôde, comme suspendu, insaisissable. Il aura lieu en ce mois de juin où l'action se concentre, dans une ville qui semble être au sud, et il va modifier profondément les liens de dépendance plus ou moins bien consentis entre les personnages.
L’écriture fortement cinématographique d'Hélène Lenoir – son génie des dialogues et les déplacements de son regard – fait constamment émerger un léger tremblement des choses, du cendrier des amants, d'un pinceau, des odeurs d'essence ou de lit. Les situations sont simples, quotidiennes, et les personnages rappellent ceux qui peuplent les textes de Nathalie Sarraute : bien souvent, les réflexions intérieures de Momm, la figure centrale de ce livre, exaspérante, autoritaire, mais qui parvient aussi à être attachante avec ses petites manies, ses petits soucis, son affection maladroite, font penser à la tante Berthe du Planétarium. Toutes ces femmes cherchent à fuir, à leur façon et selon les possibilités de leur âge, la touffeur de la famille, les responsabilités qui étreignent, et auxquelles certaines d'entre elles se dérobent, tentant désespérément de se sentir vivantes.
Dans cette microsociété déséquilibrée, où les hommes ne font que passer, le drame – la fugue de Lili qui emporte avec elle tout l'argent économisé avec soin par sa grand-mère – surgit d'une circulation mal maîtrisée de l’argent, d'un mauvais usage des échanges, qu'ils soient matériels ou affectifs, d'un déplacement constant de la valeur. L’extrême finesse psychologique d'Hélène Lenoir, l'acuité de son regard, permettent de dégager le trouble issu d'une impossible réunion entre le féminin et le masculin, le rêve d'une langue commune butant sur une aporie, même dans l'amour. Ainsi, c'est l'exclusion des hommes, presque toujours maintenus hors de la maison, qui empêche toute restauration d'équilibre. À la toute fin, lorsque Mario, l'ouvrier qui travaillait jusque-là à l'extérieur, pénètre à l'intérieur, un semblant de résolution parait possible. Hors de toute morale attendue, au rythme d'une phrase très belle, ce roman travaille sur les conventions pour mieux exhiber les archaïsmes qui les fondent, le secret qui se cache derrière les changements d'état. Non sans violence, Hélène Lenoir exprime la fragilité inhérente à tous les liens et c'est ainsi, en mettant au jour ce qui était auparavant enfoui, que la littérature trouve un sens. »

Patrick Kéchichian (Le Monde, 19 octobre 2001

Maison de femmes
 
« Hélène Lenoir invente des personnages qui parlent sans se parler. Leurs voix ne se constituent pas en monologue de soi à soi, encore moins de soi à l’autre. Le seul commerce qui a lieu est celui de la plainte et de la haine. Le discours vide de Momm, comme son magot, n’est l’objet d’aucune transaction, d’aucun échange. La psychologie, parfaitement décrite et analysée, est elle-même engluée dans cette non-parole. Non-parole dont Hélène Lenoir a construit un livre remarquable et magnifique. »

Patrick Grainville (Le Figaro, 20 septembre 2001)

Une prison de famille
 
« La famille : l'hydre hérissée de têtes. Ses plis, replis. Son histoire criblée de trous, de silences, de failles, de rancœurs, de rivalités. Il y a dans ce roman d'Hélène Lenoir quelque chose entre Mauriac et Duras ! L'héroïne, Nann, est une Thérèse Desqueyroux pétrifiée, rongée par le désert de la vie, une attente inassouvie qui rappelle ses sœurs durasiennes…
Règne sur cette tribu tracassée : Momm, la mère. Nann, Momm, drôles de prénoms embryonnaires, aux nasales jumelées, redondantes. Mâchonnement infantiles. Ca manque d'angles, de coupures, d'air. Nann engluée dans Momm. Mômeries mortelles. Donc, la mère, une vraie de vraie. Très redoutable. Éprise d'ordre, de calcul. La loi et Dieu ! Bien sûr, elle prétend s'être sacrifiée pour ses enfants. C'est sa version de l'amour : leur infliger une dette. Momm contrôle, règle, surveille… Elle tremble aussi, étouffe, une pauvre vieille amère, en sueur, étranglée par l'hystérie, jalouse et cupide ! Elle a accumulé un magot derrière des cadres de tableaux ou de photos comme je ne sais plus quel héros de Gogol. Car il y a du réalisme chez Hélène Lenoir, avec son prénom noble, ailé et son nom qui se clôt en poinçon noir.
Ses héroïnes ont des ailes, mais tranchées, collées dans du sang noir. Et ses héros sont morts ou inadéquats ! Des hommes réglés, maniaques, médiocres, sauf Mario, un manœuvre mythologique, sensible et musclé, qui fait craquer trois générations d'amoureuses manquées !
Hélène Lenoir capte des nuées de sensations. Traits, flèches. Dans son enfer, tout le monde regarde, scrute, épie. Mais il y a regard et regard, certains clouent, tordent et tuent. D'autres se régalent d'air, de lumière, de peau noire. Lili, la fugueuse, a développé le sens supplémentaire des odeurs qui saoulent, quant à ses sœurs, les jumelles Violette et Wanda, elles sont postées partout, intuitives, sournoises, quasi romancières ! Transcendantes et diaboliques.
Tous les objets sont là chez Lenoir. Campés. Décor calé. La clôture du jardin, la chambre de la mère, la fenêtre d'où elle guette. Réalisme, oui, mais suffocant pour des sujets vissés. Leurs tentatives d'envol avortent illico. Comme dans un vrai drame de famille, une crise fait bouillonner la boue, la braise et baratte les plaies béantes. Un vol. L'argent de la vieille dans une lumière d'août. »

Jean-Baptiste Harang (Libération, 20 septembre 2001)

Lenoir aux deux magots
Deux veuves, une fugueuse et des jumelles. La circulation du désir et de l'argent dans la vie de famille.
 
« Il suffit d'ouvrir un dictionnaire pour vérifier qu'il y a bien deux magots. Le premier est un singe à queue rudimentaire, un genre de macaque, on désignait ainsi jadis un homme très laid (le mot viendrait de Magog, c'est tout dire), le second, plus récent, est une somme d'argent, coquette, amassée, et le plus souvent mise en un lieu que l'on croit sûr. À lire Le Magot de Momm, le magot le plus évident est du deuxième type, celui de Momm, la grand-mère, qu'elle avait divisé, caché sous le marbre brisé de la commode de sa chambre, entre la photo et le cadre de ses sous-verre, ailleurs aussi, nous ne savons pas où puisqu'on ne lui a pas tout pris : dès les premières pages sa petite fille Lili s'enfuit à califourchon sur un scooter poussif, les cheveux roux au vent, la poitrine reposée contre les omoplates de Dan, son copain, ils filent vers la mer avec les six ou sept mille francs de Momm qui gonfle le sac à dos. Ce magot de Momm est l'intrigue première du livre, son apparence d'intrigue, dont on finit d'ailleurs par se désintéresser un peu, dont on finira par ignorer la fin sans s'en plaindre puisqu'on aura trouvé mieux à se mettre sous la dent, l'autre magot, un magot du premier type, un macaque épatant et renfrogné, Mario, ce magot du premier type, en l'occurrence est le deuxième type puisque le premier s'appelle Vincent.
Mario n'est pas un magot au sens simiesque, bien sûr, il n'est que l'ouvrier qui répare la clôture, sympathique et taiseux, mais c'est ainsi que le voit Momm, elle n'en voit que la sueur, les muscles, les poils drus sous les aisselles, le crâne rasé, le T-shirt échancré, la moto, sa tête à piquer les économies des petites vieilles, et surtout cette incongruité, qu'elle lui reproche sans se l'avouer, de représenter dans ses parages une virilité que deux veuvages, le sien et celui de sa fille Nann, avaient réussi à éloigner. Le premier type, Vincent, avec ses costumes trois pièces, son étiquette d'expert financier et ses salutations à l'allemande, ce n'est pas parce qu'il vient baiser sa fille de cinq à sept que c'est un homme, non, il suffit de se faire croire qu'il dispense ses conseils en placement dans une chambre fermée à double tour, l'argent, ça se cache. Reprenons : une maison, un jardin, des voisins, six femmes, six femmes seules : Momm la grand-mère (soixante-six ans) est veuve de Rémi depuis peu d'années, Nann sa fille (trente-sept ans), fraîche veuve de Michel un mari flambeur qui quitta la vie et la route à bord d'une voiture trop chère, et les trois filles, Lili (dix-sept ans) la fougueuse à la mer et au magot, et les jumelles Wanda et Violette (dix ans et demi) que rien dans le livre ne distingue. Elles sont rousses et pas un homme. Momm a recueilli sa fille et ses petites filles dans la maison, elle y impose un pouvoir d'argent, d'autorité et de compassion. Ce qui se raconte dans le livre ne couvre qu'un week-end de leur temps, mais toute leur vie d'amont, à la mesure de l'âge de chacune, pèse des tonnes, emplit les pages de manque et de non-dit. (…)
Chaque chapitre vient chercher le lecteur à la troisième personne, à un endroit où le précédent ne l'avait pas nécessairement laissé, juste le temps qu'il s'habitue à la scène qui vient, qu'il se laisse prendre par une parole, puis cette personne tierce laisse la place à un “ je ” féminin, différent chaque fois, évident à chaque fois, sans jamais nous perdre en route pour nous faire pénétrer dans les pensées non-dites de chacune, les rancœurs, les mesquineries, les chaleurs. Ce mode narratif fragile épate par sa maîtrise sans faire d'ombre à la chair de la langue d'Hélène Lenoir, précise, sans emphase, ni détour, sans lâches points-virgules (il reste des économies de suspensions et d'exclamations à faire), mais de virgules jonchées où le lecteur sait poser le pas de sa marche et respirer à chaque point. Cette écriture va l'amble, elle invite à la suivre comme une danse douce, elle ne dit que des détails, des évidences de vie de famille, des choses vues, des choses vraies, des choses drôles parfois, qui mot à mot, brique à brique, construisent une humanité de sueur, de larmes et de désir. »